Tardio

Você me chamou pra ver o sol
e enquanto caminhávamos
perdia algo que sempre fora meu.

Sentamos nas pedras,
o sol caía
e o meu olhar marejava.

Eu via o cão,
tua mão,
e as nuvens se dissolvendo.

E tudo era antecipação de um nada maior,
o sol,
o sal,
o cão,
tua mão,
tudo estava partindo,
sem querer, sem dizer, sem se poder evitar.

E eu choro, pois só agora fiquei sabendo - iríamos morrer...

- Caio Augusto Leite

Ruptura

Você já não pode mais fingir saber quem é.
Os teus olhos mentem a verdade soberana
que você espalhou pela terra dos homens.

Você não pode ser mais homem
mentindo o que sua essência cobra.
Você é quem mesmo?

Você é dois.
Dois em um.
Um em dois.
Ninguém.

E tudo o que você quer não será plenitude,
será ponte bamba, sem fim, sem começo.
Nunca será,
nunca terá.
O nunca.

Não tenho muito tempo
e odeio tuas certezas.
Um dia eu canso e me vou.

Será que você não repara,
você não é.
Para e pensa:
"Quem sou?"

E pode ser que consiga me entender...

- Caio Augusto Leite

Pedindo perdão

O que vem ali é o indefinido.
Homem? Mulher? Espírito?
É um não-ver noturno,
uma sombra difusa
que se esparrama pela rua.

E mesmo perto não vejo.
E mesmo ouvindo não ouço.
Para mim tudo é nulo,
tudo é fugido, tudo é osso.

Talvez o mundo seja bom
pra quem é bom e vive bem.
Um reflexo do que sentimos,
do que queremos, do que plantamos.

E se colho tempestades
foi por muitos ventos.
E se o mundo é triste,
a culpa minha.

Não cacei respostas.

E o que falo agora, é com esperança
de remissão, de entender
o que sempre soube.

De fazer um pedido,
um só pedido:
perdão.

- Caio Augusto Leite

Caminhaduro

(O viajante)

Não, já não acredito em muita coisa.
Certeza mesmo, só a não nenhuma,
pra que haveria de ter
se ela é só apaziguamento?

Quanto menos creio,
mais vivo.
A dúvida me põe em caminho.

Vivo como o determinado animal
de carga que precisa cruzar
longa estrada pedregosa.

Passo, passo, passo.
Vai tudo passando
e eu duvidando.

A flor, o riacho, o brejo.
Todas as paisagens eu atravesso,

pelo verso que rasga a estrada,
que força impedirá a palavra:
qual chuva, qual sol, qual vento?

O que a vida atrasa, a palavra adianta.
O que numa é tempo,
na outra é sempre.

O quando.

O talvez.

A certa incerteza num Eterno-momento.

- Caio Augusto Leite

Prominto

Duzentas escolas,
amanhã eu vou,
chego em uma hora,
a gente se vê.

Nem te vi aí,
vou bem e você.
Eu garanto.
Eu te amo.

- Caio Augusto Leite

E depois do amor

     Agora nós vamos seguir em frente, não mais dois lado a lado. Mas separados. Ainda que te ame. Ou que você me ame. Sabia que a vida era uma tragédia e eu me espanto com ovos sobre a mesa, com cachorros ruivos, com rosas. E você gosta de filosofia. Você quer pensar como as coisas vieram parar no mundo. E eu tento sobreviver dentro desse mundo, mundo de liquidificador. Estaremos misturados, pra sempre. Ainda que a vida tenha coado nosso sumo. Beberemos e brindaremos a vida com outros sorrisos. Com outros braços. Tua boca, que boca é essa que jamais sentirei. E a minha que também não sentirás. A vida me anestesiou, a cada pequena tragédia foi me preparando para o que era certo. O final. Estamos no ponto final? Sempre podemos pegar o mesmo ônibus, com sorte e rever aquele amor secreto que guardamos em olhares espiados.                                                                                   

    Como ontem, passei pela rua e a lâmpada piscava. Pensei em nós. Sabia que estávamos piscando. Hoje eu passei e a lâmpada queimara. Estava escuro e suas mãos foram pra longe. Você se apagou. Eu me apeguei. Eu sofreria mais um pouco, quem sair por último que desligue a luz. Sobrou pra mim a tarefa de soprar a pequena flama de uma paixão que se prometia eterna, e foi enquanto durou. Esses clichês cheios de poesia.                                                                                                                 

    Quando escrevia pensava que podia te colocar dentro de todas aquelas coisas, agora eu sei que a arte é maior do que qualquer amor. Roberto estava certo, ficaram as canções e você não ficou.                                                                                                        

    E é tão pouco que posso falar. Que vai minguando as possibilidades da escrita. Da língua. Das nossas línguas separadas.                                                                                       

   Agora vivo o Amor, sem ninguém por perto. E não tenho mais medo da vida e nem do perigo que é viver. 

- Caio Augusto Leite

A entrada do mundo

     Penteava-se. Moldava-se para sair. Tinha que ajeitar as curvas e dar limite aos seus poros para que o mundo não entrasse. Ser perigosa era sua salvação. E o seu medo era diluir-se. E por se pensar menor do que era, alongava-se com essas plataformas à la Carmen Miranda e com esse vestido vermelho que a acendia. E quanto mais se brilha, mais se ofusca. Não ser ela era também o seu segredo. O era. Pois se alguém se apaixonasse, não correria o risco de perder-se. Não teria obrigação nenhuma de amar, pois amada não era. E não é sempre assim? Ama-se primeiro o que não é. O amor era esse despentear-se. E para que os cabelos não voassem por essa rua, ela puxava com força os fios. Habitual agressão. Doce dor. Doeria agora, mas amanhã se perdoaria, quando visse aquelas outras. Aquelas outras que conservariam olheiras e noites mal dormidas. E ela dormia cedo, pra acordar cedo, pra dormir cedo. Tudo era cedo pra quem não se atrasa nunca. E ser assim era fazer com que tudo seja tarde demais, descobriria ao despertar.                                                                                       

     Capaz de ser feliz, era. Mas como o tímido cantor que nunca soltou a voz, nunca saberia que podia sorrir. Que medo era esse, que havia nela e em mim, de lançar-se?  Tem gente que jamais pula. Por isso não existiram e nem sei o seus nomes para citar exemplo. Outras precisam ser empurradas. A mãe pássaro não ensina o voo. Não ensina-se a sair do chão. Mas sim a não querer ficar nele.                                                      

    Certo. Estava pronta, queria acreditar. E levantando-se cheia de uma pressa vagarosa tinha de ir. A porta era um convite ou uma sentença? Só havia a certeza de que era inútil não sair, dentro de casa também morria-se. E por não poder evitar, ia. E o primeiro passo lá fora era o instante de decisão e como torceu o pé na soleira da porta. E como caiu. E como ralou joelhos e mãos. E como soltou um grito de dor – o primeiro - e só por causa disso algo começava a cambalear num caminhar cheio de liberdade que só os bêbados têm.  A vida entornava-se e embriagava-se de uma cadência que não se pode prever.                          

     Pássaro fora do ninho.          

            
     Flávia. Agora ela tinha um nome. E as ruas também tinham. E as praças e as flores. Tudo era, ao mesmo tempo, estranhamento e reconhecimento do que estava ali parado. É preciso cair do alto, do salto, para ver as formigas no chão. Para ver-se a si. E ventava. E as linhas tão demoradas de ser construir foram caindo pelas calçadas. Despenteada, ela era ela. E o mundo, ela descobriu, não estava grávido. Não precisaria mais esperar, agora estava misturada. Contornos? Esse mundo é mesmo muito misturado. Agora não haveria jeito. Não tinha, ela, alguém que lhe tirasse do perigo de viver. Saberia não se unir às rosas? Bobagem, elas não falam. O perigo é ouvi-las. Precisava ser a vacilante lâmpada que não se apaga, mas que  também não se acende para o pleno vazio. Realmente, ela estava imersa nesse perigo de viver. E, imitando Rosa, só posso dizer que viver é muito perigozo.               

- Caio Augusto Leite