Chuva fina cai sobre
o quintal.
É inverno em São Paulo.
A garoa é fria.
Todas as estradas
ficam escorregadias.
As pessoas tiram
as blusas do armário,
bebem chocolate com
bolo quente.
É inverno, e ainda
não chegou a hora.
O gear que atinge
as camadas externas
não me aflige.
Estou protegido.
Agora é inverno,
queiramos ou não.
Mas por dentro das
almas dos bardos
errantes, por hora
é verão.
Caio Leite 3/8/2010
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