Invejo as quaresmas
que nascem tantas.
Roxas e unidas.
Lindas flores.
E elas zombam de mim,
eu que ando sozinho
pisando em folhas secas.
Eu e a estrada.
Longa estrada de cinza e fel.
Noite fora, noite em mim.
Não existe ser mais só que eu.
Falta aroma,
falta rosa.
Falta amor,
falta prosa.
... mas logo é Páscoa,
grande coisa.
- Caio Augusto Leite
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