terça-feira, 29 de maio de 2012

Arribações


Um triste cheiro no ar,
cheiro de morte,
de estado podre,
Jardim Gramacho.

Caminhava sobre um conto de Clarice
e não conseguia compreender,
pois havia lacunas no texto.

Cheguei no zoológico,
mas era primavera
e o búfalo dormia tranquilo...

do outro lado três urubus
pousados, comiam alguma carniça?
Não, devoravam sílabas.

Já não haveria pós-moderno
e nem novos contos,
a palavra está morta.

Talvez seja preciso abrir
a barriga de todos os urubus
do mundo para recuperá-la,

mas eles acabaram de arribar
levando os verbos, estou sem ação.
Acabou também essa poesia
e todas as outras que estariam por nascer...

- Caio Augusto Leite 

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