Brilhou

A arte não está mais nos livros,
nem nos quadros, nem nos discos.
A arte se impregnou de coisa viva e foi
pelos rios, pelos mios do gato no meio da noite.

Virou sorriso de lua, beijo de puta,
cama de motel, virou saudade e medo da guerra.
A arte não encontra mais moradia nas mãos humanas,
pois essas não podem abrigar duas mortes e meia vida.

E a arte se vem pela metade se conflita,
cai no chão feito semente de rojão:
brota, explode, brilha e finda.

- Caio Augusto Leite